[val/ca]#fotoassaig 18
La línia està ocupada...
el telèfon sona... però no hi ha ningú disposat a agafar-ho,
és tan trist com beure una copa sense gel,
sense un d'eixos gels que es perden en la hidratació constant del món,
és com sentir, que les paraules s'arrosseguen, emparades en la calor d'una vella baluerna metàl·lica,
és com el vaivé d'un grup de bananes perdudes i assedegades en una immensitat geomètrica de repeticions rítmiques,
com si la terra cremara i pretenguera apagar una set buida,
com trobar un missatge perdut en el bosc que tampoc rep respostes,
com intentar beure d'una espiral de fang solidificat,
però solament necessites agafar-te a la calor de l'acabat de fer.
si eres capaç de trobar una tassa, en la teua memòria buida, sobre la qual abocar-ho,
i no acabes embullat en les teues pròpies ànsies de resposta,
o acabes per eixir fugint i tractant d'escapar de les teues misèries.
[es]#fotoensayo 18
La línea está ocupada...
el teléfono suena... pero no hay nadie dispuesto a cogerlo,
es tan triste como beber una copa sin hielo,
sin uno de esos hielos que se pierden en la hidratación constante del mundo,
es como sentir, que las palabras se arrastran, amparadas en el calor de un viejo armatoste metálico,
es como el vaivén de un grupo de bananas perdidas y sedientas en una inmensidad geométrica de repeticiones rítmicas,
como si la tierra ardiera y pretendiera apagar una sed vacía,
como encontrar un mensaje perdido en el bosque que tampoco recibe respuestas,
como intentar beber de una espiral de fango solidificado,
pero solamente necesitas asirte al calor de lo recién hecho.
si eres capaz de encontrar una taza, en tu memoria vacía, sobre la que verterlo,
y no acabas enredado en tus propias ansias de respuesta,
o acabas por salir huyendo y tratando de escapar de tus miserias.
[en]#photoessay 18
The line is busy...
the phone rings... but there's no one willing to pick it up,
it's as sad as drinking a glass without ice,
without one of those ices that get lost in the constant hydration of the world,
it's like feeling the words crawl away, sheltered in the warmth of an old metal contraption,
it is like the swaying of a group of lost and thirsty bananas in a geometric immensity of rhythmic repetitions,
as if the earth were burning and trying to quench an empty thirst,
like finding a lost message in the forest that also receives no answers,
like trying to drink from a spiral of solidified mud,
but you only need to cling to the warmth of the freshly made.
If you are able to find a cup, in your empty memory, to pour it into,
and you don't end up entangled in your own craving for an answer,
or you end up running away and trying to escape your miseries.